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La Polaroid del 2018

  • Foto del escritor: María Lourdes Manrique
    María Lourdes Manrique
  • 17 ene 2024
  • 1 Min. de lectura

¿Te acordas de mi?

Será que me reconoces

Si me cruzas por la calle

Tan cerca, pero tan lejos

Todo al mismo tiempo

Amistades fuertes disolviéndose

Como la sal en el agua


Nos olvidamos los vasos de birra

Al intemperie

Igual que yo me olvidé

una parte mía en tu casa

Y lo que se pierde

Deja espacio para lo que viene

Eso yo lo aprendí años atrás

Cuando aún te tenía conmigo

Y me sostenías

cuando estaba mal

Y me hacías reir

Cuando pensaba que no podía más


Creo que nunca había pensado

Acerca de la posibilidad

De que tu voz ya no me suene familiar

Y de que tu abrazo no signifique contención

¿Vos lo pensaste?

¿Cuándo dejaste de necesitarme?

¿Fue cuando me corté el flequillo?

¿O allá en el antaño

Cuando empecé a respetar mis límites

Y vos no quisiste dejar de pisarlos?


Nuestra amistad queda frezada

En una Polaroid que saqué

en el 2018

Y mis ojos color ámbar

Puede que dejen de llorarte

En el próximo julio

Va a ser una tarde de octubre

Y algo te va a faltar

Y será un vacío profundo

Ya no habrá nada para hacer

Porque no se puede volver

A lo que ya no existe

 
 
 

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